Conociendo el secreto de Poe en una tumba de cemento
La sociedad, tal como la hemos constituido, no tendrá sitio para mí ni lugar alguno que ofrecerme, pero la naturaleza… tendrá huecos en sus rocas donde pueda esconderme. Oscar Wilde.
A mi amigo Lucho “El Cajonero”
Espero que este año nuevo y los venideros sean para ti y para cada uno de mis amigos tiempos de mayor optimismo, alegría y esperanza.
Por mi parte me encuentro bien de salud y concentrado en mínimas tareas de sobrevivencia: comer, cagar y dormir. Habitamos en un modelo novísimo de celda tumba. Adicionalmente estoy escribiendo y leyendo casi las 24 horas de encierro, me imagino estar sentenciado a perpetuidad sólo por el lápiz y el papel.
Estoy leyendo a J. R. Ribeyro: una persona sin amigos corre el riesgo de no llegar jamás a conocerse. Te comento que escribí un relato sobre la faena mórbida de los lechuceros de Lima, acerca del oficio de agente fúnebre y por supuesto tuve que recrearlo con la cotidianidad de tu modesta profesión de carpintero y vendedor de ataúdes y mortajas. Ya envié en secreto una copia del relato a casa, el manuscrito original lo conservo con recelo en mi viejo cuaderno de “Misceláneas, literatura y otros discos” de hojas cuadriculadas.
También estoy revisando las Historias Extraordinarias de Alan Poe. Aquí el vate ha escrito una porción de relatos misteriosos, mórbidos, alucinados y fantásticos como El Gato Negro, La Mascara de la Muerte Roja, El Cuervo, Los Crímenes de la Rue Morgue, El Barril de Amontillado y otros. Éste ha sido uno de los escritores más atormentados y por eso influyente en la literatura universal como el maestro de lo macabro. Sus cuentos y relatos son parte de la Antología de Literatura Norteamericana. Fue predilecto en escribir sobre la mujer, la muerte, lo macabro y lo patológico con grandes dosis de misterio. Sus relatos reflejan el sufrimiento y el dolor de su vida enferma. Se sabe que ingreso a los 17 años a la universidad, pero no concluyo los estudios. En noviembre de 1845 en uno de los episodios más oscuros de su biografía, Poe intenta suicidarse. Finalmente en octubre de 1849 recala en Baltimore, donde se viven intensas jornadas de ambiente electoral. Captado y emborrachado por agentes de alguno de los partidos en disputa, en lo que no era más que una aberrante práctica contemporánea para conseguir votos forzados, Poe es abandonado famélico, sucio e inconciente por el opio. Es ingresado en el Washington College Hospital de Baltimore, donde agoniza postrado en la cama, llamando a "Reynolds", e incapaz de recuperarse de su traumática experiencia, padecía de delirius tremen. Triste y solitaria muerte para un curtido, atormentado y genio escritor.
Confieso que la lectura de El barril de amontillado me contagia secretamente de alucinaciones afines a la venganza justa, pues trata de cómo un hombre lleva engañado a otro hasta su propia tumba. El motivo simple “…hay ciertas cuerdas en el corazón, incluso en los más temerarios, que no pueden tocarse sin sentir emoción. Aun entre los mas descarriados, para quienes la vida y la muerte son igualmente pura chanza, hay cosas con la que no se puede jugar o bromear.” Pues “…había soportado lo mejor que pude la mil injurias de Fortunato, pero cuando se atrevió al insulto juré vengarme vosotros, que también conocéis la naturaleza de mi carácter, no llegarais a suponer que yo le comunicase ni una sola palabra acerca de mi propósito. A la larga me vengaría…”
En la actualidad lectura de Poe, es aprovechado por quienes se asoman al estudio de la psicopatología y la psiquiatría en el afán científico de investigar las enfermedades mentales, el comportamiento, el pensamiento y la personalidad del hombre desde la literatura producida por los propios enfermos. Una clara muestra de esta afirmación es que después de más de 150 años de escritas sus historias aún siguen vivas como el día en que las escribió. Quizás tanto éxito se deba al hecho de que sus historias reflejaban oscuros momentos de su vida y a que no se dedica a crear el terror basándose en monstruos, sino que trabaja con el terror psicológico, el peor enemigo del ser humano.
Te cuento que ayer por la tarde hubo un desfile femenino por el corredor que atraviesa las tumbas bipersonales, tuvimos la visita de un grupo de mujeres norteamericanas vestidas de monjas todas serias y de buen porte, sospecho que eran agentes de la CIA, pues pasaban unas y repasaban otras de cubículo en cubículo como buscando a alguien mientras entregaban panetones, ropa, medicinas y filmaban con sus diminutas cámaras todo el reciento, las jaulas y la actividad mínima de cada uno de sus ocupantes. Solo algunas muy cariñosas ofrecían la mano blanca en señal de saludo por la navidad y nosotros en cortesía entonamos La Internacional.
Acaba de llegar un nuevo prisionero y comenta que lo cargaron de su chamba de vigilante del Hospital Bravo Chico, vive por La Parada y afirma conocerte: - Sí lo manyo, es un flaco pelucón que trabaja con su viejo en la Funeraria DobleSilla, claro a ellos yo les pasaba por lo bajo la relación de los fallecidos y por supuesto previo arreglo en cash…
Mañana jueves por fin habrá una visita especial de nuestros familiares, luego de estar más de tres meses en aislamiento total, pero con inteligencia de a poco iremos rompiendo el cerco y en eso ya tenemos experiencia.
Es todo por hoy camarada, seguiremos en contacto por este mismo canal.
Saludos efusivos para los amigos de siempre.
Penal de Canto Grande, diciembre de 1994
